Cachaça, poesia e nada de sexo
Macedo foi um professor universitário que me acompanhava frequentemente
nas minhas leituras fragmentárias. Chegou a ser uma espécie de ícone contra
aquela ladainha acadêmica que permeava o espaço do colégio. Encontrávamos-nos
com alguma frequência, sempre pra ler algo novo. De psicanálise e filosofia até Roberto Piva. Até que era bom, não nego, mas logo entendi as afinidades que nos
aproximavam.
Em seu casebre tinha um piano, livros, maconha e bebida, mas raramente
mulheres. Quase tudo que um perdido jovem, pretenso vagabundo, precisava pra
elevar a sua vida à condição de coisa suportável.
Certa vez, decidimos fazer um encontro. Chamamos de “A orgia poética” ou
coisa assim. A ideia era ler uns poemas, dar uns tragos e quem sabe, convencer
aquelas neuróticas feministas a fazerem uma sacanagem com a gente. Acho que
isso era o mais difícil. Ele chamou umas amigas bem gostosas, aliás. Umas já rodadas
na vida, mas pouco experimentadas no sexo. Isso era tão claro e límpido quanto
aquela garrafa de cachaça medíocre que ele decidiu servir e que só eu, tomei
dois terços. Isso antes da leitura de textos.
Uns amigos e as mulheres chegaram por volta das dezenove horas e, já as
vinte, a garrafa estava vazia, vazia; a melhor imagem especular da minha vida
naquele período, quero dizer, a garrafa vazia. Naquele momento, depois de ter
entornado os dois terços da breja vadia, olhei pra ela e pensei:
- Sua puta,
agora quem está vazia é você.
Ali percebi que a orgia estava, pelo menos da
minha parte, com toda a sua potencia para acontecer.
A merda é que aqueles pequenos burgueses e burguesas, intelectuais de
merda, falavam mais que bebiam. Pareciam manequins de intelectuais cuspindo um
monte de merda que nem eles entendiam. Falavam superficialmente de tudo: Freud,
Lacan, Marx, Baudelaire, blá, blá, blá....e eu pensando: – Caralho, essa porra
não vai parar.
Senti náusea insuportável. Fui vomitar na pia da cozinha.
Aproveitei e peguei uma cerveja. Ninguém deve ter percebido nada. A pia parecia
até uma latrina de banheiro público, mas daqueles intransitáveis. Meu vômito era a coisa mais limpa e límpida daquele
recinto.
Ainda pensando: Que porra de poemas esses putos vão querer ler? Não tenho
espírito pra Drumond, Vinícius, Cabral, Baudelaire, Verlaine, Casimiro, irmãos Campos...todos
eles pra mim são merdas. Nunca entenderam o que é poesia, pois a época não os
favorecia. Aliás, imagino que a poesia dos períodos que antecederam o dos
espíritos marginalizados da literatura eram apenas embriões de poesia. Poesia
de verdade, com ‘P’ de Puta ou qualquer coisa que tenha importância literária,
só foi possível muito recentemente, quando nos encontramos aterrorizados com a
nossa condição! Mas enfim, sem filosofias de merda...deixemos isso para os filósofos.
Pra piorar tudo, começaram a falar de métrica, melodia,teoria do verso, teoria literária
e outra merdas. Porra, o que esses putos e putas entendem de ritmo e harmonia? Tava
me sentindo num asilo de velhos decadentes! Fodam-se a Métrica, o Ritmo, o verso. Essas
porras estão em tudo; na fala, na escrita, no movimento, no ruído. Que porra de
teóricos de merda. Já não aguentava mais aquela chatice (já disse isso). Mas
era sério. Levantei do chão, fui ao centro da sala e disse:
- Porra, qual vai
ser?
-Vieram aqui pra isso, seus pensadores de merda?! Pensem menos e vivam
mais, porra!
-Que porra de marginalidade é essa.
Olhei pra mais gostosa, que estava
logo atrás de mim, com um vestidinho até os pés, ajoelhei-me na frente dela. Todos
aqueles merdas me acompanhavam fixamente com caras de espantalhos de milharal. Talvez não acreditassem
no que viam.
Peguei nos seus dois pés e
coloquei sobre meus ombros! Passei a mão nas suas coxas...peguei o resto da
breja que estava ali e virei sobre a sua cabeça. Ela ficou sem reação, não
conseguia dizer nada. Eu falei:
- não diga nada, simplesmente, sinta. Sinta
horror, ódio, raiva, o odor, sinta o que tiver de sentir, simplesmente, eu te batizo em nome de nada, de nada, dos espírito de nada, Amém...
Dei
uma sonora gargalhada. Naquele momento pensei: Esses putos vão, no mínimo, me
isolar dentro do banheiro ou do quarto de empregada, no mínimo.
Peguei um poema
que tinha escrito antes de o início do bacanal sem sexo e comecei a ler...
Pra minha felicidade, ela estava acompanhada de um merdinha, professor de
artes da UFMG. Que ficou puto, pois ela começava a esboçar um sorrido com uma
leveza que acabou contagiando todos, menos o merdinha. A essa altura estávamos
todos devidamente alcoolizados.
Qual o teu nome? – perguntei.
Lívia- respondeu ela.
Eu disse: - Não esqueça
isso! Jamais!
-Impossível! Retrucou.
Foi uma senhora exclamação, com um lindo e claro
sorriso nos olhos!
Macedo finalmente acordou daquela hibernação rotineira, colocou um jazz
no som, apagou as luzes e acendeu somente um abajur de luz laranja. A festa
tinha finalmente começado; baseados que pareciam troncos de árvore rolando!
Com a cachaça e meu cigarro de palha retomei o poema. Os burgueses intelectuais aplaudiram... Ainda
tive que ouvir:
- Cara, foi a melhor performace que presenciei nos últimos
anos! Você é demais! E que poema foda! Gostei bastante!
Fiquei com uma vontade quase que
irresistível de socar a cara daquele aristocrata de merda! Performace? Que
porra é essa?!
Mas consegui silenciar e fui pegar outra cerveja...Lembrei da paz dos
Budas. Chega de porra de confusão!
Chamei a Lívia pra um canto da varanda. Ficamos ali até a alvorada.
Falávamos pouco, mas nos compreendíamos somente no toque e no olhar. Lemos
alguns poemas sérios juntos, nos abraçamos frequentemente e concordamos que
estava sendo maravilhoso estar na companhia do outro. Nada rolou. Somente
abraços, sorrisos e conversas irrelevantes. Mas foi uma noite inesquecível;
pelo menos pra ela.
